Al berlinauta piace il passato.
Ricordare volti, odori e sapori già conosciuti gli provoca una lieve nostalgia, e quasi si fa tenerezza da solo quando gli viene voglia di rievocare un tempo che non c’è più.
Stamane, ad esempio, faceva colazione ed il pane nero che imburrava lo ha riportato indietro di alcuni anni, al suo primo soggiorno a Berlino. Era a casa di Katharina, una sua amica berlinese, e facevano una di quelle enormi colazioni tedesche con frutta, uova, prosciutto e formaggio.
“Cos’è questo?”,  aveva chiesto indicando una confezione gialla e conica di cartone.
“Goldsaft“, aveva risposto Katharina, “assaggialo, è buono“.

E così aveva fatto.
Era effettivamente un sapore che gli piaceva e adesso, guardando la fetta imburrata che teneva in mano, avrebbe voluto proprio avere un cucchiaino di Goldsaft per concludere la colazione in modo degno.
In seguito si è documentato un po’ e ha scoperto che il Goldsaft non si chiama Goldsaft.
Goldsaft è una marca. La parola tedesca che lo descrive è assai più complicata: zuckerrübensirup. E’ una specie di caramello denso e scuro, ma meno dolce, uno sciroppo grezzo che viene estratto dalla barbabietola da zucchero. Viene preparato cuocendo le barbabietole tagliate a pezzi per molte ore, e poi spremendo la poltiglia risultante fino ad ottenere un concentrato che abbia la consitenza del miele. Nessun altro ingrediente è utilizzato.

“E’ un alimento decisamente povero“, riflette il berlinauta mentre spinge il carrello tra i banconi del supermercato: sta cercando la confezione gialla del Goldsaft.
Che lo zuckerrübensirup sia un cibo modesto glielo ha confermato anche un’altra conoscente, Sabine, che gli ha detto che si mangia soprattutto al Sud e nell’area del Reno, al confine col Belgio. “Era molto diffuso nel dopoguerra, quando sul pane non c’era granché da spalmare“, aveva aggiunto, “ma questo sciroppo era così a buon mercato che potevano permetterselo quasi tutti“.

Sullo scaffale però, il berlinauta nota due tipi diversi di sciroppo: uno è il Goldasaft e l’altro si chiama Überrüber. Li compra entrambi, così può addirittura fare un confronto. Non vede l’ora di imburrare il pane…
I due zuckerrübensirup hanno un sapore molto simile, anche se sono diversi. Leggendo le etichette e cercando su wikipedia, il berlinauta fa due scoperte interessanti. La prima è che l’autentico zuckerrübensirup deve essere fatto esclusivamente con barbabietole da zucchero. Il Goldsaft è fatto così, mentre l’Überrüber ha solo il 36% di barbabietole e contiene anche molto caramello. La seconda è che la Zörbiger Konfitüre, che oggi fa parte del gruppo Zuegg e produce l’Überrüber, era l’unica azienda produttrice di marmellate e sciroppi della DDR: ancora una volta est e ovest, questa divisione le cui scorie sono rintracciabili ovunque a Berlino, anche in un semplice barattolo di sciroppo di barbabietola.

Il Berlinauta non frequenta molto la commedia, ma era curioso lo stesso di incontrare Ennio Marchetto, un attore trasformista che si è preso il lusso di occupare il tendone del Tipi per ben due settimane.
Un evento non nuovo per Ennio, che è stato a Berlino già diverse volte con il suo spettacolo e che è ormai abituato da più di vent’anni a calcare i più prestigiosi palcoscenici internazionali.

Galeotta fu Marylin, così narra la leggenda: la bionda attrice appare in sogno al nostro vestita di sola carta. Comincia così una passione per i vestiti di carta che, affinata nella preparazione di maschere e costumi per il carnevale di Venezia, porta Ennio (dopo un fondamentale workshop con Lindsay Kemp) fino al Festival di Edimburgo, dove gli inglesi si accorgono di lui prima di noi italiani.

Da lì in poi è tutta una serie di date in giro per il mondo, dal Sudafrica al Sudamerica, dagli Stati Uniti all’Estremo Oriente, con poche variazioni dello stesso spettacolo: cambi di costumi velocissimi e sorprendenti, spesso davanti al pubblico, ogni personaggio accompagnata da una canzone diversa che è parte integrante della gag comica, con Ennio che segue sempre le parole dei brani in lip-sync. La risata nasce spesso dall’accostamento spiazzante tra i personaggi, sempre pescati nel mare magnum della cultura pop, quindi accessibili a tutti.

Nel tempo si è evoluta l’arte della preparazione dei vestiti di carta, da anni ormai svolta in collaborazione con il danese Sosthen Hennekam. Ma lo show è rimasto immutato, con qualche concessione di volta in volta ai vari pubblici nazionali e una formula decisamente vincente anche nei costi: lo spettacolo di Ennio è contenuto tutto dentro una valigia cilindrica, alla quale c’è da aggiungere solo il necessario per le dovute riparazioni ai vestiti. In questo modo Ennio può permettersi di viaggiare con una compagnia composta da sole due persone, tanto è vero che a volte, se non c’è troppa strada da fare tra una tappa e l’altra, si ricorre al treno invece dell’aereo.

Al Berlinauta è piaciuto questo veneziano al quale capita di tenere su lo spettacolo per mesi in una capitale europea, succede di esibirsi davanti ai reali inglesi o olandesi, e poi in Italia si deve un po’ accontentare perché, come dice, “bisogna stare in tv, altrimenti…”

Il Berlinauta, bisogna dirlo, ha vissuto per alcuni anni all’ombra del Cupolone (o, come si dice a Roma, “der Cuppolone”).
Un’ombra imponente, e non solo per la sua grandezza: imponente anche perché troppo spesso prova a imporre la sua volontà in uno stato che si professa laico. E mentre in una Italia sempre più multiculturale (suo malgrado, forse) si discute ancora se tenere il crocifisso nelle scuole, tra presidi che provano a immolarsi e assurde sentenze del Consiglio di Stato, a Berlino domenica scorsa c’è stato un referendum sul tema delicato dell’obbligatorietà dell’ora di religione a scuola. Il Berlinauta ha pensato: come sono avanti questi tedeschi, vogliono togliere l’ora di religione…

Poi si è informato meglio e ha scoperto che invece si trattava di provare a rimetterla. Mentre in quasi tutti gli altri Länder, infatti, gli studenti possono scegliere UNA DELLE religioni (non LA) oppure etica universale, a Berlino dal 2006 è stata introdotta l’ora obbligatoria di etica, mentre l’ora della religione a scelta è diventata facoltativa e quindi in più rispetto al normale orario di lezione. Questo naturalmente ha portato ad un drastico ridimensionamento del numero degli alunni interessati alla religione, perché in fondo un’ora in meno di lezione è pur sempre un’ora in meno a scuola. D’altra parte Berlino è stata spesso definita come “capitale europea dell’ateismo”, tanto è vero che solo il 36% della popolazione dichiara di avere una affiliazione religiosa di qualsiasi tipo.
Al Berlinauta è sembrato ancora più interessante il fatto che la spinta all’introduzione dell’ora di etica obbligatoria sia stato un “delitto d’onore” nella comunità turca, al quale il sindaco di Berlino ha opposto, invece della divisione confessionale delle diverse ore di religione, un’ora di etica uguale per tutti. Come dire, in una città dove 4 bambini su 10 nascono da almeno un genitore straniero, forse è meglio unire che dividere.

Ma la cosa che più ha colpito il Berlinauta è stata che, per combattere il “calo di fedeli” nelle scuole, le tre religioni monoteiste hanno messo da parte millenni di lotte e incomprensioni: si sono messe a raccogliere le firme insieme per questo referendum, chiedendo di rendere nuovamente obbligatoria l’ora di religione (sempre in alternativa all’etica, naturalmente).
I sondaggi alla vigilia sembravano preannunciare una lotta all’ultimo sangue, e c’era già chi criticava la “crociata” dei “Pro-Reli”, che con i loro cartelloni giganti avevano invaso la città. Eppure, la domenica del referendum, niente file ai seggi.
La laica Berlino ha ignorato la questione, bocciandola prima con l’astensionismo e poi anche nella conta dei voti.
Al Berlinauta sembra di leggere un romanzo di fantascienza, e invece è solo il giornale.

Il Berlinauta, salutando l’Italia, pensava con molta tristezza a quanta musica dal vivo avrebbe dovuto lasciarsi alle spalle, quella che parla italiano e che spesso in maniera inversamente proporzionale alla sua qualità rimane bloccata nei confini nazionali.
Poi, dopo poche settimane a Berlino, scopre il concerto di Vinicio Capossela e pensa che qualcosa sta cambiando perfino nel mesozoico panorama discografico italiano.
Al Berlinauta, quando non era ancora Berlinauta, è capitato parecchie volte di vivere l’esperienza di un concerto di Vinicio Capossela. Tra le tante, tre sono stati veri e propri incantamenti: nel 2000, al Teatro sociale di Alba, in compagnia del Trio Esquina e soprattutto del bandoneon di Cesar Stroscio; davanti ad un’alba spettacolare sulla Terrazza del Pincio, per la Notte Bianca di Roma del 2006; in un locale piccolissimo di Roma con poco più di un pianoforte per il concerto di San Valentino del 2007.
Insomma, al Berlinauta sembrava un regalo grandissimo poter andare ad un concerto di Vinicio anche nella sua nuova città.

Poco prima del concerto lo ha incontrato per chiedergli del suo ultimo disco e di questo fortunatissimo tour, ma anche per capire meglio il suo rapporto con la Germania (anche se ha vissuto sempre in Italia, Vinicio è pur sempre nato ad Hannover) e in particolare con Berlino, dove aveva già suonato tre volte, nel 2002 sulla Museumsinsel, nel 2004 al Palazzo delle lacrime e nel 2006 al mitico cine-teatro Babylon.
Fuori dal tendone del Tipi (che mai come oggi sembra perfetto per accogliere il Side-Show di Vinicio e della sua banda) tanti italiani che vivono a Berlino, ma anche molti tedeschi, portati da amici italiani o venuti spontaneamente, attratti dalla fama di artista “alternativo” di Vinicio.
Prima dell’inizio, ci pensano il Mago Wonder e Jessica Love la mangiafuoco a scaldare un po’ l’atmosfera e a cominciare ad abbassare le difese dell’incredulità.
Inizia il concerto, introdotto dal Gigante, ed eccolo, davanti al suo Wurlitzer, è il Mago che comincia a cantare. Ma, alla canzone successiva, è già diventato qualcos’altro. O è un mago molto bravo oppure è davvero lo “story faced man”, l’uomo con la faccia deturpata di storie della copertina di Da Solo, il suo ultimo album.
Nel circo Barnum di Capossela anche gli strumenti diventano personaggi, anche loro un po’ freak, dal toy piano al Wurlitzer, passando per i fiati da “Salvation Army” e, su tutti, il theremin (davvero uno strumento magico!) di Vincenzo Vasi.
La prima parte del concerto è dedicata ai brani di “Da solo”, seguiti da un intermezzo di goofy magic di Cristopher Wonder e Jessica Love.

Nella seconda parte si aprono le gabbie e tutti gli animali, mitologici e non, della geografia musicale di Vinicio escono fuori per un Freaks show davvero incalzante: la medusa, la human pignata, l’uomo vivo, il maraja, il minotauro, il gladiatore.
Si ridiventa tutti come bambini davanti al mistero del circo, e il tendone da circo del Tipi è in effetti quasi scenografia ulteriore, una bolla di spettacolo puro nel Tiergarten, un luogo di sospensione temporale nel quale si galleggia verso l’infanzia, incantati da un pifferaio magico che forse, se volesse, potrebbe portare tutti fuori, con banda al seguito, e tutti lì a seguirlo per la città, a diffondere l’incantesimo.
E alla fine verrebbe voglia, da bambini quali si è tutti diventati, di tornarci di nuovo, in questo circo così speciale, per vedere ancora e ancora (che bambini saremmo, se no!?) questi mostri che non fanno paura, ma solo un po’ di tenerezza.
Tanto che il Berlinauta si immagina, allontanandosi a malincuore dal Tipi, che lì dietro, davanti alle roulotte che ogni circo che si rispetti deve avere al seguito, ci sia una tavolata popolata dei Freaks appena evocati che cantano in coro:
Lo accettiamo, lo accettiamo, Vinicio, uno di noi, uno di noi!

Il Berlinauta è tornato al Tipi, il tendone da circo proprio davanti al Parlamento, per incontrare Etta Scollo.
L’ha incontrata prima del concerto per capire come mai questa siciliana con il sole della sua terra nella voce abbia scelto di vivere così lontano dal profumo delle arance.
C’erano un po’ di cose che avevano colpito il Berlinauta, leggendo di Etta Scollo. Le sue collaborazioni eccellenti (da Battiato a Sollima, dai Radiodervish ai progetti comuni con Franco Scaldati e Emma Dante), il suo percorso musicale in paesi di lingua tedesca e il suo lavoro di ricerca sulle tradizioni siciliane, che si è spinto fino alla poesia araba siciliana. E infine il fatto che il suo brano “I tuoi fiori” era stato scelto da Kim Ki Duk (regista che il Berlinauta ama molto) per il film “Bad guy”.

E’ quindi con molta curiosità che il Berlinauta si è avvicinato ad Etta Scollo. Scoprendo, ad esempio, che nel suo caso l’emigrazione non è stata una scelta ma più che altro una combinazione fortuita di eventi che ha portato Etta sempre più a nord, prima a Torino, poi a Vienna, poi ad Amburgo ed infine a Berlino.
O che Etta riesce a vivere a Berlino perché questa città è anch’essa, in fondo, un’isola. E allora riesce a far convivere, qui, la sua “identità sia isolana che europea”.
E forse è proprio a Berlino che Etta ritrova quello spirito di tolleranza che l’ha affascinata, quella della Palermo di più di mille anni fa, quando arabi, berberi, spagnoli e persiani, egiziani e maghrebini vivevano insieme in pace in quella che è stata definita “la prima grande città cosmopolita dell’alto medioevo”.
Il Berlinauta saluta Etta ripromettendosi di andarla a trovare nella sua casa ex-sala da ballo per militari, e aspetta con impazienza l’inizio del concerto nel tendone del Tipi.
E con Etta arriva la Sicilia, entra nel Tipi a poco a poco, quasi scusandosi, un racconto sussurrato, uno scacciapensieri, un’immagine, il grido di una madre, un panorama suggerito.
Etta, prima di ogni canzone, spiega da quale racconto o leggenda è nato il brano oppure legge direttamente la poesia alla quale si è ispirata. E che si tratti di un poeta arabo siciliano o di Ignazio Buttitta (il Neruda di Sicilia, così viene introdotto), il Berlinauta rimane ugualmente incantato dalle parole di Etta, anche se, deve ammetterlo, non padroneggiando ancora il tedesco né avendo mai avuto grandi conoscenze di siciliano, non tutto gli è chiaro.
Ma presto il Berlinauta capisce che non è poi così importante capire tutte le parole, perché in fondo questo non è un concerto. E’ un viaggio, nello spazio come nel tempo, e Etta è una guida po’ speciale che ci accompagna per mano attraverso una Sicilia immaginaria, leggendaria, poetica, eppure allo stesso tempo così presente, concreta, popolata com’è di paesi, vicoli, panni stesi ad asciugare, uomini pesce, fondali marini, un re, colonne che reggono l’intera isola, navi, palazzi nel deserto, bambini in bici nei corridoi, pecorai, corse per ringiovanire, figlie del re che si innamorano del garzone del pescivendolo, strazi d’amore in un mercato, prefetti di ferro, mafiosi, pirati (anche americani).
Immagini che un po’ alla volta disegnano una mappa di una terra senza tempo, vicina e lontana, presente e passata, una mappa che è fatta di immagini e di suoni, ma che poco a poco la voce di Etta e la musica dei suoi incredibili musicisti polistrumentali (solo tre, ma suonano decine di strumenti diversi) trasforma in mappa polisensoriale.
E allora nessuno si stupisce se la birra sui tavoli del Tipi diventa scura come il Nero d’Avola, o se i piatti sui tavoli mandano indietro odore di arancine.
Il Berlinauta si guarda intorno e non riesce a credere che i disolitofreddini tedeschi siano lì a battere le mani a tempo, a provare ad addentrarsi nel siciliano e a riversare applausi scroscianti su Etta e i suoi musicisti. Perfino i camerieri, durante il concerto, ascoltano Etta incantati e battono il tempo con i piedi!
Ora finalmente il Berlinauta capisce perché Etta riesce a sentirsi se stessa, perché riesce a sentirsi perfettamente siciliana, pur vivendo a Berlino. Certo! Perché il segreto di Etta è che la Sicilia se la porta dentro, e ogni tanto la condivide con chi ha la fortuna di passarle vicino. Forse, ma di questo il Berlinauta non può esserne certo, Etta ha perfino il cuore, a forma di Sicilia.
Alla fine del concerto non c’è più un pubblico tedesco, ma di isolani DOC, come appena usciti da un festival sulla piazza del paese. Forse sognavano il sole e il mare del Sud, i tedeschi di Berlino, e per un paio d’ore l’hanno trovata: odori, sapori, i suoni della lingua, forse dei siciliani hanno perfino l’andatura, quando escono un po’ storditi dal tendone del Tipi.
Allora anche la sera berlinese, dopo, è più calda del solito, e si sente, da chissà dove, una brezza di mare, lontani richiami di pescatori e, lontano lontano, giura il Berlinauta, un profumo di arance. Siciliane.

All’aria aperta, com’é noto, le idee si schiariscono e la vita è più gioiosa.
Questo pensa il Berlinauta quando decide che il tepore primaverile necessita di un parco per essere apprezzato appieno. Si incammina così verso i 210 ettari di bosco del Tiergarten, il più esteso spazio verde del centro città.
Girovaga come al solito, guidato dalla curiosità, meravigliandosi per la velocità con cui è giunta la primavera: il profumo dell’erba umida ed i colori dei fiori premiano la sua scelta di uscire di casa. Presto la passeggiata gli stimola l’appetito, e così, spinto dalla fame, comincia a cercare uno dei tanti chioschi di currywurst o un venditore di kebab nelle vicinanze. Spinge lo sguardo fin dove gli occhi lo consentono: verso il Bundestag (a est) gli sembra tutto troppo vuoto, vasto e lontano. A sud vede solo altre piante, alte e fitte, e gente che griglia carne e verdure tra una partitella a calcio ed una fumata di Narghilè. Ad ovest si scorgono alcuni viali su cui passano i bus a due piani (che gli piacciono tanto) ed un’ansa della Sprea: inutile camminare in quella direzione, ci sono solo chilometri di parco. Si rivolge speranzoso verso il Bundeskanzleramt (gli uffici del Cancelliere tedesco), rimanendo però subito deluso; le superfici lisce e le vetrate dell’edificio occupano tutto l’orizzonte e non sembra esserci modo di sfamarsi neppure da quella parte.

Tuttavia, qualcosa cattura il suo interesse.
Proprio ai piedi del Cancellierato ci sono tanti piccoli coni bianchi intorno ad un cono più grande, sormontato dalla scritta luminosa “Tipi“.
“Bislacchi i tedeschi certe volte” - riflette - “costruire delle tende da nativi americani in pieno centro città!”
Riprende a camminare, come incantato dalla luce delle lampadine che compongono la scritta sopra il tendone principale, e arriva così nei pressi del tendone.
“Che sia un circo?” - si domanda aggirandosi per i tavolini di vimini davanti all’ingresso. Non c’è nessuno in giro. Entra dalla porta principale tra la cassa ed il bar e, dopo aver percorso un corridoio di velluto, si ritrova in un ambiente da vaudeville: lampadine tonde ovunque, tavoli e sgabelli, il bancone del bar, un palco di legno. Sembra di trovarsi in un cabaret berlinese Anni ‘20.
Si siede ad un tavolo in sala, chiude gli occhi e immagina di sorseggiare un bicchiere di vino mentre si gode la musica dal vivo. Riaprendo gli occhi si trova davanti una gigantessa bionda.

“Farà parte dello show” - pensa.
E invece no: é una delle responsabili del Teatro “Tipi am Kanzleramt”. Sorride, buon segno. Vincendo l’imbarazzo per essere stato scoperto dove non dovrebbe trovarsi, il Berlinauta s’informa sulla struttura, scopre che il tendone è lì da quasi sette anni e che viene incredibilmente dal suo stesso paese, dove c’è la più grande fabbrica europea di tende da circo. Sempre piena di sorprese la piccola Italia!

Continuando a seguire il filo dell’italianità, la gigantessa gli mostra anche la locandina del Festival “Canta!” che si svolge in questi giorni al teatro, invitandolo a vederlo e a diffondere la notizia presso i suoi conoscenti. I tre artisti che partecipano a questo Piccolo Festival delle Voci Italiane sono Etta Scollo, Vinicio Capossela e Gianmaria Testa. Come dire, sud, centro e nord Italia, non facendo torto a nessuno.
Al Berlinauta piacerebbe proprio sapere cosa ne pensano questi italiani di passaggio della sua nuova città, sentire se questa Berlino lascia ad altri le stesse sensazioni che prova lui. Si propone quindi di tornare nei giorni seguenti, per incontare i tre musicisti e fare quattro chiacchiere con ciascuno di loro.

Per il Berlinauta è finalmente giunta l’ora di godersi il sole della primavera, giunta infine anche a Berlino. Scendendo le scale di casa il Berlinauta pensa che forse sta un po’ esagerando ad uscire con la sola t-shirt, ma d’altronde è così felice del sole e del caldo ritrovato…
Prima di aprire il portone, però, il Berlinauta sente un rumore sinistro provenire dalla fila di cassette delle lettere. Prova ad affacciarsi circospetto dall’alto della sua buca, ma non riesce a vedere se ci sia qualcosa dentro. Armatosi di coraggio e di una chiave, l’audace Berlinauta apre la cassetta delle lettere, e… vede ciò che non avrebbe voluto mai vedere.
Una busta da lettere con il timbro del Comune di Berlino. Dall’aria decisamente aggressiva.

“No, cavolo, mi hanno già beccato”, pensa il Berlinauta, e passa velocemente in rassegna tutte le sue italiche e poco civili gesta degli ultimi giorni: strisce pedonali attraversati con il rosso tra lo sconcerto generale, diffusione di notizie false e tendenziose, il tentativo non riuscito (non ancora) di ottenere la tessera tedesca di giornalista, la mendace dichiarazione di residenza barando sull’indirizzo, che ovviamente non è quello della casa dove ha un contratto di affitto regolarmente registrato… Eppure non riesce a capacitarsi che l’abbiano scoperto così in fretta.
Il Berlinauta si rassegna, esce all’aperto, viene accecato temporaneamente dalla luce del sole, si appoggia con la schiena contro il muro e decide che è meglio sapere subito di che morte morire. Apre la busta e, come temeva, trova una lettera in tedesco indirizzata a lui. All’inizio non capisce bene di cosa si tratta. Poi gira il foglio per capire quanto burocratese tedesco dovrà sorbirsi e trova, inaspettatamente, la versione della stessa lettera tradotta in inglese.

“Il 7 giugno”, dice la lettera, “si terranno le elezioni per il nuovo Parlamento Europeo. Se lei non partecipa al voto nel suo paese d’origine, ha diritto a votare nel suo luogo di residenza in Germania. Eserciti il suo diritto di voto! Partecipi alle elezioni! Il Parlamento europeo è la voce dei cittadini europei”.
E poi, una spiegazione semplice e chiara di come registrarsi per votare.
Il Berlinauta crede quasi sia uno scherzo. Rigira la lettera anche dal lato tedesco, credendo che abbiano stampato su un foglio già usato, e invece sembra proprio che il tedesco dica la stessa cosa. Anzi, nella busta c’è anche un flyer multilingue, compreso l’italiano, che spiega nel dettaglio le operazioni da compiere.
Il Berlinauta pensa che è solo da una decina di giorni che ha dichiarato il suo domicilio in Germania, e gli hanno già spedito l’equivalente del codice fiscale e ora le istruzioni per votare alle elezioni europee.

Il Berlinauta giunge alla conclusione che sarà anche vero che qui in Germania amano incondizionatamente le carte (la lunga tradizione della burocrazia prussiana si fa sentire), ma è altrettanto vero che lo Stato regola il traffico e ti dice (forse anche troppo spesso) cosa devi fare e dove devi andare.
Insomma, c’è. E non è poco.

Ci sono giornate nelle quali succedono le cose più strane.
Il berlinauta era già abbastanza depresso dal ritorno del brutto tempo dopo qualche giorno di sole, e, uscendo di casa, era stato sopraffatto da una vento sferzante pioggia.

Cappello, sciarpa e cappotto, si accingeva ad affrontare la cosiddetta primavera berlinese, quando, proprio sotto casa, viene superato sul marciapiede da una vera e propria apparizione surreale: una coppia, brizzolato lui, più giovane lei, che, fischiettando (fischiettando), mano nella mano, procedono spediti saltellando su un sol piede (letteralmente: trotterellando).
Un evento a metà tra un film di Buñuel e un musical anni ‘50. 
Sotto la pioggia. E contro vento.
Mah. Proprio vero che la primavera è una categoria dello spirito, ha pensato il berlinauta.

Dopo poche ore, il berlinauta era lì fermo che attendeva un amico, ben al riparo dalla pioggia. Dall’altro lato di Barbarossaplatz, un’altra visione surreale: un uomo cammina ondeggiante con tra le mani qualcosa che sembra proprio, ma non ha senso, una lavatrice… ma non lo è, non può essere: è una cucina, forse. Senz’altro con il forno e tutto, se lo è. L’uomo sembra non fare alcuno sforzo. Cammina sul marciapiede, poi scompare dietro un furgone. Altri uomini escono da una casa e si dirigono verso il furgone, ciascuno portando chi un enorme tappeto arrotolato, chi un mobile, chi altri oggetti sempre incredibilmente ingombranti e pesanti, sempre come se fosse la cosa più normale del mondo.
La cosa meno normale del mondo è che il furgone è parcheggiato a quasi duecento metri dal portone dal quale escono gli uomini. Per chi, come il berlinauta, viene dal regno della doppia fila, tutto ciò gli sembra tanta fatica sprecata. Ma la cosa che lo stupisce di più è constatare come, all’angolo della piazza ci sia un enorme e comodo parcheggio, molto più vicino all’entrata della casa. Solo non ci sono le strisce del parcheggio, non è esattamente permesso parcheggiare, certo, ma…

Il berlinauta è basito.
Ma è una cosa che gli capita giornalmente da quando è arrivato in questa città.